Los grandes logros intelectuales no solo proyectan luz sino también sombras {Libre}

Desplegó sus piernas colocando su cuerpo completamente recto para poder ponerse en pie y seguir explorando cual detective privado las estancias de lo que parecía ser un viejo museo ya en ruinas. Sus pasos eran cuidadosos pero descalzos, ensangrentados por las zarzas que se habían enredado en ellos en las pocas horas que llevaba allí. Disfrutaba del dolor y la sangre que tintaba la planta de sus pies. Sus manos se paseaban inertes por la pared desconchada y sucia manchandola de historia, según ella. Cerró los ojos y se dejó llevar por la esencia que la cautivaba, que la seducía. Para ella el arte y la sangre eran las dos cosas más importantes y ninguna se superponía a la otra. Eran mejor que el sexo, que una buena comida o que un día en el lugar de tus sueños más remotos. Iblyn no estaba loca, era un genio. Solían clasificar de loco a aquel que no seguía la norma y que creaba las suyas propias, pero eso era, e Iblyn lo creía realmente, un invento burdo y sin sentido de la malcriada sociedad actual. Pues Iblyn debía haber nacido en la edad media. Muertes sin sentido a las que solían no darle importancia, ahora todo estaba penado y ella no lograba entender porque. Loca, le decían, no estoy loca, soy hipersensible. Sus pies descalzos y tintados de sangre roja como el carmín corrido de sus labios se pasearon sin más reblando por el frío y abandonado suelo de aquella estancia que ni en el mayor de sus sueños podría haber sido representada.

Fue entonces cuando tuvo que detenerse. Sus manos largas de pianista aficionada se detuvieron en un lienzo que parecía contener restos de pintura. Pintura. Los ojos de Iblyn se abrieron inmediatamente como poseída por lo que era su pasión, por el arte. Contempló aquello que pudo ser un cuadro valioso en su día y que ahora era solamente una serie de manchas al oleo sin mucho sentido aparente. Precioso incluso escaseando de pintura. Iblyn estaba segura de que aquello alguna vez había sido un cuadro importante, quizás de alguno de sus autores favoritos, es posible que de Rembrandt o incluso de Rubens, se atrevía a apostar por Vermeer. Sus ojos viajaron hasta otro que no estaba muchos más lejos y volvió a posar sus manos en el antes de clavarse uno de los jarrones rotos en la planta de los pies dejando el suelo algo ensangrentado sin importar el dolor, era excitante el dolor. Dedos inertes de artista que se paseaban por un viejo museo que en su día debió ser el esplendor de aquella ciudad maldita. El frío de una baranda de hierro que separaba una estancia de otra recorrió su cuerpo hasta las plantas de sus pies descalzos estremeciéndola. Sin duda, había encontrada su lugar en aquel mundo. ¿Podría colgar allí las obras de arte que pudiese crear en su estancia allí? Sin duda lo haría, quizás aquello volviese aún más tétrico el lugar.

La asesina se dio la vuelta inmediatamente mientras sus pues escocían cual quemadura con fuego al escuchar unos pasos tras ella. No era miedo, si no seguridad. Iblyn no solía temerle a nada , había matado a su propio padre y se había convertido en una peligrosa asesina en serie, su único temor era el ser descubierta, que sus crímenes la delataran por si sola. No estaba loca, repito, solamente era diferente a los demás. Creación errónea de una sociedad con unos cánones demasiado estrictos, no encajaba, y tampoco se esforzaba en hacerlo. Sus dedos se unieron a la baranda de hierro álgida como el hielo mientras su mirada se concentraba en el frente a la espera de que el individuo de los pasos sigilosos se le mostrara para saber su debía atacar o de memento estarse quieta. Había desarrollado durante aquellos últimos años el poder oler la sangre humana a una distancia considerable, por eso no había huido aún, porque era humano, y hombre, ni más ni menos. Una sonrisa venenosa y curvada se pinto cual obra de Velázquez sobre sus labios mientras tamborileaba sus dedos sobre la gélida baranda en medio de la casi oscuridad absoluta. - Parece que tengo compañía - añadió cuando él ya estaba frente a ella y ella sonreía cual psicópata. ¿Qué esperabais?